故乡啊，叛逆不是我的本意

还没立冬呢，竟然真的成雾都了。天还没亮，透过窗子便可感觉那雾气的威力，前方楼群的一线天，洞开明亮的地儿宛然是海天交际的样子，鱼肚白的明净处屡屡升腾起雾气昭昭，看来这冬天，就这么不期而至了。
　　雾走一线，有的地段清晰，有的一片厚重；昨儿的一场雨，让这雾也平添了不少的湿气，走出不久，全身就有了一种置身于微雨中的感觉。头发，脸颊都水洗一般，一缕缕、一抹抹，凭着感觉走在熟悉的路上，那些打着闪光慢行的车辆，也在小心翼翼地尝试着雾的滋味。

　　秋雨的缠绵，雾的氤氲，都是这秋的点缀，路边泛黄的草棵，迎风飒飒的玉米叶，低头羞赧了的谷穗，这厚重的一切都是秋的味道，不似春天的娇艳，不如夏季的狂热，更没有冬天那般枯燥、那样凛冽，秋天就是用结果在陈述自己的过往。
　　现实的点点滴滴，总会如一面镜子，时时折射出面目的苍老和青春的记忆。有人的地方就有思想的存在，有存在就会有过往。关于这一片土地的记忆，日子是流沙，夜色使然，月光如洗，这一段光阴总能摇曳出千年的故事，有美如画，有歌如潮，有诗千年，吟咏至今，荡气回肠。今天属于厚重的，尘封的日子里，也是慢慢地咀嚼，回味里有一种说不出、化不得的凝重。一道堤岸，一旦决口，则是汹涌波涛、一泻千里。这记忆的闸门，谁也不想打开。
　　开启的记忆，就是对过往的回顾，就是不一样的烟火。皎洁的月光下，没有了快乐的奔跑，缺少了树影婆娑里的欢声笑语，轻罗小扇扑流萤，也只能随记忆远去了。当平凡都成为奢侈，我们离真正的生活就已经很久远了。这远离了平凡的生活本身就是一种危机，取舍的两边谁会是真正的赢家？
　　故乡啊，我的根会在哪里？岁月淹埋了年华，也改变了家乡的模样，那记忆的碎片已经无法拼凑，儿时的版图早已面目全非，取而代之的现实惶惶然割裂着温柔的记忆，伴随逝去的人儿、事儿，都在滴血般啮噬着自己脆弱的心。早知道自己的渺小，却至今才知道自己的无奈。纵使想保留一点温暖的记忆，都已经不可能。

　　风俗简约了不少，人情似乎也淡化了许多；一切都在提速，为了终极目标，似乎可以忽略很多。有些关于文化的印记，都在这简约里被生生抹去了。文化或许是不应该被简约的，否则，一切都会变味的。沉淀多年的传承怎么就会在这几十年里被遗忘殆尽？是岁月流逝得太快，还是这迷惘的一代在自己遗失自己？
　　中秋，春节，这些个曾经终生都不会看淡的日子，在如今似乎都成了累赘，真的成了一些人的头疼事儿。从过去的诚心串门实意拜访，到今天功利过场，虽堂而皇之，但心下凄然，有的避之，有的惧之，把温馨的日子过成了焦躁不安。迎来送往中传递着一种等价交换、门当户对，人情世故可能要另当别论了。
　　远离了土地，也陌生了秋收的盛况，没能刻意地去田野里感受一下，只是感觉记忆里的收获如今也成了一种附加品，科技的元素让劳动也简约了，再也不能享受那秋老虎的日子里在太阳下劳作的过程了，没有了过程，同样就没有了深度。什么叫披星戴月，什么叫骄阳似火，什么叫两肩霜花，这苦与乐都没有了，自然我们就没有了这份文化传承的底气。所以，我们在享受现代文明的同时，也在慢慢逝去更多文化传承的载体。

　　走在故乡的路上，好沉重，走得两眼发烫，心头凝重，有触景生情的，有心有凄然的，也有徒增悲凉的，一路走来，就是五味杂陈，就是一部厚重的乡村史诗。唰唰的玉米地里，有几辈人的窃窃私语；幸存的丛林里也有影影绰绰的牛羊在奔跑，摇着鞭儿追逐的，不是你，就是我；肩头搭着烟袋的老大爷也许去了那一边，并不孤独的是很多人都在那里又相聚了。岁月不仅埋葬了年华，也埋葬了那个时代。焕然一新的代价，就是滴血品味的过往。

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