回望的背影总是令人“回望”

光阴

母亲步履轻盈，挽着竹篮子，从后院走来，“韭菜长得多好。”她笑眯眯地看着我。

“是的”我开心地回应。

“土地是块宝，只要你勤快，就会有收获”，这是她经常在我耳边教导我得话。

我们家常年住在学校里，农村的学校荒废的土地很多，母亲总会在春天播种的季节，利用空余时间，一点点把它开垦起来，新鲜的泥土泛着万物出生的光泽。

母亲比较胖，脸上布满了汗水，她用毛巾擦拭几下，温柔地看着我，“你来帮我挖地吧，没力气了。”

我心疼她的劳碌，从来不会拒绝。

偌大的校园，鸟儿鸣叫，校园里开满了花朵，微风一吹，沁人心脾。

我们娘两彼此默契地劳作，光阴洒落一地，轻柔和煦。

碧绿的菜畦，散发勤劳的芬芳。

韭菜盒子

母亲把韭菜摘干净，拿了个大盆，在压水井旁一遍遍地清洗（以前只有压水井，一种带木头把子的手动取水工具，后来才用自来水管，这样母亲就少了太多的辛苦），然后并排放在一个用玉米杆细密排列起来的圆圆的“peizi”(皖北的家乡话)上。

韭菜在阳光下晾晒水分，顾自地忙着别的事情，母亲非常珍惜时间，她会经常在我面前不断地教导我“时间宝贵，不要耽误一分一秒”，有时候我都被她说烦了，可是这就是勤劳的母亲啊！

快晌午，母亲取回干燥的昏昏欲睡的韭菜，把它切碎，放上各种调味料，在一个大盆里用力地搅拌。

提前浸泡好的粉丝被取出来，甩干水，同样切碎，放到盆里一起搅拌。

母亲总会在热锅里摊上几块鸡蛋皮，麻利的剁成丁，一并放在盆里，如果赶时间的话，直接就打几个生鸡蛋。

一切就绪，她会把事先擀好的面皮，分割好摆在小桌上，我只要有空就会坐在小桌旁，帮衬她。

韭菜盒子

妈妈的味道

母亲做韭菜盒子给我们吃，面皮被分割成大块，搅匀的韭菜馅薄薄地涂抹一层，对接处用力粘合。

早期家里烧的是土灶，炊烟渺渺，母亲一个人在厨房里把大铁锅烧热，炕韭菜盒子。

我最多就是帮妈妈填下灶火，家里人多，一烙就是几十块。

刚烙出的韭菜盒，麦粉熟透后的微黄透着诱人的芬香，有时候里面渗透的油渍被炕的黄亮透焦。

母亲总会催着我趁热吃几块，然后关切地询问，“怎么样，可有盐…。”

年年次次都如此。

我每次都会大口嚼着热乎乎的韭菜盒子告诉她，“妈，好吃得很喲。”

她满脸都是欢喜，所有的辛苦被儿子一句“满意”就幸福满满。

若干年后，我做了父亲，有了孩子，我才更深刻体会到“母子连心”的水乳交融的亲情。

父亲亦或母亲对待孩子都是心甘情愿默默付出，把最好的给他们，他们瞬间的快乐就让父母亲荡起暖暖的涟漪！

韭菜盒子的香味一直萦绕在我心头。

自从母亲走后，吃韭菜盒已经成为奢望。

那种满屋人间的温暖渐行渐远，人去楼空，没了母亲的地方没了家，只成为掩埋在心底不愿意触摸的回忆。

没有妈妈的味道

无法复制

在长沙生活了五年，湘菜系列里没有韭菜盒的身影，我慢慢也就淡去它的味道。

偶尔在东北饺子馆，我会昂起头，殷切地问老板，“可有韭菜盒子？”

“有呢，来几个？”

………

韭菜盒子被一个精致的盘子端上来，它的皮不是我们老家所说的“死面”（不用发酵粉，直接用水和面，掺和好，擀成皮），因此口感没有嚼劲，显得不实沉，自然少了烙出来香味。

一口咬下去，满嘴流油，馅子很单一，只有韭菜，没有妈妈切碎的鸡蛋皮。

我有些许失望…

母亲手里的食物是哺育我长大的能源，无法替代，无法复制。

后来也陆续在几家东北饺子馆吃了几次韭菜盒子，要么味道过于鲜美，要么就是单一的油腻…

怀念才是永恒

怀念

那种皮子焦黄，入口滚烫，夹杂着韭菜清香，蛋皮浓烈的妈妈味道只成了心头上独有的熨帖。