枫火照秋心

路是曲折的，石阶被往来人的脚步磨得光润，幽幽地反射着天光。两旁是些不知名的树木，多半已是凋零殆尽，只剩下疏疏的枝干，像瘦硬的墨线，在灰蓝的天幕上勾勒出几分倔强的意味。走着走着，眼前蓦地便是一亮。不是那种刺眼的亮，是一种温润的、灼灼的亮色，仿佛是谁将一整块巨大的红宝石打碎了，又随意地、豪奢地泼洒在这面山坡上。是枫树，又不全是枫树；那红色也是说不清的，绝非一种单调的红。有的是婴儿掌心般的嫩红，羞怯地挂在梢头；有的是胭脂似的秾丽的红，一团一团，像是画师用笔饱蘸了颜色重重地点染上去的；更有那经了霜的，红得发了紫，泛着乌金的光泽，沉甸甸的，仿佛是铁铸的一般。阳光从枝叶的缝隙里筛下来，那光斑便不再是单纯的亮，而成了一团团流动的、温暖的火，在红叶上跳跃着，嬉戏着，让那红色愈发地有了生命，仿佛每一片叶子都是一个独立的、燃烧着的灵魂。

我一个人慢慢地走着，脚下的落叶沙沙地响，像是秋的私语。这热闹是它们的，我什么也没有；然而这寂静，却仿佛独独是我的了。这让我忽然想起古人来。千百年来，在这样的秋日，登上这样的高处，眺望这样红叶的，恐怕不止我一人罢。那些失意的文人，去国的骚客，他们眼中看见的，也是这样一片燃烧的、不管不顾的红色么？杜牧之当年在山行中吟出“停车坐爱枫林晚，霜叶红于二月花”时，心里该是何等的惊喜与超脱。他将这肃杀的秋景，看得比春日的繁花还要热烈。那是一种怎样豁达的胸襟，怎样飞扬的神采！想来他那时，定是心中块垒全消，只与这一片绚烂的自然物我两忘了。

然而我的心境，却似乎更近于另一番滋味。那绚烂到了极处，看久了，竟生生看出一种悲壮来。这满山的红，是何等的用力，何等的决绝！它们仿佛是将积攒了一生的气力，连同那生命的汁液，都在这一刻毫无保留地喷发出来了。这是一种告别，一种在落幕前最华美的谢幕。它们知道风的凛冽，知道冬的严酷，所以更要在这最后的时间里，痛痛快快地燃烧一场。这不像春花的烂漫，带着无穷的希望；这是一种知其不可而为之的、悲剧性的壮美。热闹是它们的，但那热闹底下，流淌的却是一曲无声的、广大的悲凉。这悲凉并不伤人，反倒像一帖清凉的药剂，将我心中那些无名的烦扰，轻轻地熨平了。

我继续向上，终于到了山顶。风立刻大了许多，呼呼地吹着，带着一股干净的草木清气。凭栏远眺，整个的景致便如同一幅巨大的、徐徐展开的手卷。远处一带河水，像一条瘦了的白练，静静地卧着，在日光下闪着些细碎的银光。更远的山，一层叠着一层，颜色也由青黛渐次化为烟蓝，最终融化在天涯那迷茫的氤氲里，分不清是云是山了。而脚下这片最浓的秋色，这红叶的海洋，此刻也安静了下来，成了这宏大画卷中最浓重、最深情的一笔。

太阳渐渐西斜，光线变得柔和而绵长，给万物都镀上了一层淡淡的金红。该下山了。归途中，我又路过那一片枫林。在渐浓的暮色里，那红色不再像白日里那般灼灼逼人，而是沉淀了下来，成为一种暗红的、温暖的色调，像是冷却中的炭火，内里却仍蕴着不灭的光热。我俯身拾起脚边一片完美的红叶，它的形状像一只小小的手掌，脉络清晰，仿佛还留存着生命的律动。我将它小心翼翼地夹在随身的书页里。

这或许就是今日所得了。我带走的，不只是一片红叶，更是这一山一岳的秋意，与那一刻被照得透亮的、安然的心。那枫火，原是烧在我自己的心里的。