立春，破土的温柔

风终于不再像一把割人的刀。它掠过檐角时，带了点软乎乎的湿气，像母亲缝衣时沾了浆糊的指尖，轻轻抚过冻得发红的耳尖。檐下挂了一冬的冰凌，在这风里渗出水珠，滴答，滴答，砸在青石板上，洇出小小的湿痕。

我蹲在院角的苔藓边，看见去年埋在土里的槭树种子，顶破了半粒种壳，抽出两片嫩红的芽。那芽尖上还沾着昨夜的露，风一吹，便颤巍巍地晃，像刚睡醒的孩子，怯生生地探着脑袋。苔藓也活了过来，深绿叠着浅绿，绒绒地铺在地上，踩上去软得像团云。

巷口的老墙根下，有人埋下了扁豆。不过三五日，便有嫩绿的芽拱开浮土，把豆荚顶得半悬在半空，像两只攥紧的小拳头。阳光穿过薄雾落在芽上，绒毛都镀了层金，风过时，它们就跟着轻轻摇晃，仿佛在和路过的麻雀打招呼。

母亲说，立春要咬春。她把刚从地里割来的韭菜切碎，拌上鸡蛋，烙成金黄的饼。烟火气混着韭香漫开时，我忽然懂了，所谓春天，从来不是等冰雪消融才来的。它是种子在冻土下攒着的那股劲，是芽尖顶碎硬壳的那一声轻响，也是咬下第一口春饼时，舌尖触到的鲜。

田埂上已经有人走动了。扛着锄头的老人，裤脚沾着泥，他把土块敲碎，埋进新的麦种。孩子们追着风筝跑，线轴在手里转得飞快，风筝像只挣脱束缚的鸟，歪歪扭扭地往云里钻。风里有了新翻泥土的腥气，有了草芽的清甜，还有远处人家飘来的、煮萝卜的暖香。

暮色漫上来时，我站在院门口，看见天边最后一缕光，把檐角的影子拉得很长。墙角的嫩芽已经舒展了些，叶片上的露珠映着星光，像撒了一把碎钻。原来立春不是一个节气，而是一场温柔的奔赴——是风奔赴原野，是芽奔赴阳光，是我们奔赴这生生不息的烟火人间。

聼嶼山樵 于屿庐南窗下 沐手