冬天里最温暖的事，往往不是太阳而是那些不期而遇的人间烟火。

那是个零下二十度的凌晨，火车站候车室的长椅上，我蜷缩着等待五点的慢车。空气里弥漫着破晓前的清冷与疲惫。

对面，一位穿着洗得发白工装的大叔，正从厚重的编织袋里小心翼翼地往外掏东西。那是一只铝制饭盒，裹在层层旧毛衣中间。他打开盒盖，一股白气袅袅升起——是饺子。他掰开一次性筷子，却没吃，目光在稀疏的旅客间搜寻，最后落在我身上。

“小伙子，”他走过来，带着一身寒气，声音沙哑却温和，“等车饿了吧？我婆娘非让我带，说路上吃。还温乎着，你……尝尝？”

我愣住了。那饭盒里

的饺子，胖嘟嘟的，排列得有些笨拙，一看就是家里包的。

他见我没动，把饭盒又往前递了递，局促地在裤子上擦了擦手：“干净的，没动过。白菜猪肉的，我婆娘调的馅，香得很。”

我接过筷子，夹起一

个。饺子皮已经有些发硬，入口温凉，但咬开的瞬间，白菜的清甜和猪肉的醇香立刻在齿间弥漫开来。那一口普通的、甚至有些凉了的饺子，像一块炭，瞬间暖透了我的肺腑。

我们没再说话。他看着我吃，眼角的皱纹慢慢舒展开，像完成了某种重要的仪式。我吃完，把饭盒还给他，想说谢谢，喉咙却哽住了。

他只是摆摆手，回到自己的位置，把饭盒仔细包好，重新塞回行李深处。

火车终于来了。我站起身，朝他点点头。他笑了笑，在宽大的棉帽下，那笑容朴实得像一块未经雕琢的木头。

很多年过去了，我坐过更快更舒适的车，吃过更精美昂贵的食物，但味蕾却固执地记住了那个凌晨，那枚微凉的饺子，和一位陌生人毫无保留的善意。

原来，温暖从来不是温度，而是被另一个灵魂郑重对待的瞬间。** 那个冬夜，一位陌生的筑路工人，和他远方的妻子，用一盒精心包裹的饺子，为一个漂泊的年轻人，筑起了一道足以抵御整个寒冬的墙。