雪落时分的红色印记​

记忆的碎片总在某个安静的瞬间突然浮现，像老相机里未冲洗的胶卷，一帧帧都带着模糊又温热的质感。我的这段回忆，起始于一个飘雪的冬天，冷冽的空气里裹着细碎的雪粒，落在睫毛上会轻轻融化，留下一点凉丝丝的痒。

那天清晨推开窗时，世界已经换了模样。铅灰色的天空还在往下撒着雪，不是那种鹅毛般的大雪，而是细密的、粉末似的雪沫，风一吹就打着旋儿，粘在玻璃上，很快积成薄薄一层白。我踩着棉鞋跑到院子里，才发现连院角那道斑驳的青砖围墙都被盖得严严实实，像是有人连夜给它铺了床蓬松的白棉被，连砖缝里的青苔都藏进了柔软的雪层下，只在偶尔露出的砖角处，显露出一点深灰的底色。​

“慢点跑，别摔着。” 身后传来妈妈的声音，我回头时，正看见她站在门口系围巾。她穿了件红色的针织外套，是前几天刚织好的，毛线是那种很正的红，像冬天里开出的第一簇红梅，在白茫茫的雪景里格外显眼。我记得那外套的针脚很密，是妈妈趁我睡着时织的，袖口和领口都缝了圈米白色的绒边，摸上去软乎乎的，带着阳光晒过的暖。​

妈妈走过来牵我的手，她的手心总是热的，裹着我的小手时，能把雪天的寒气都挡在外面。我们沿着围墙根慢慢走，雪落在她的红外套上，很快就积了薄薄一层白，像给红色的绒布撒了把碎糖。我忍不住伸手去接雪花，她就停下脚步，蹲下来帮我把松开的手套拉紧：“雪水渗进手套里会冻手的，乖。”​

我跟着她的脚步踩雪，每一步都能留下小小的脚印，雪被踩实的地方会露出一点浅灰色，很快又被新落下的雪盖住。妈妈走得很慢，偶尔会停下来拂掉肩上的雪，红色的外套被风吹得轻轻晃动，衣摆处的毛线随着动作微微起皱，又很快恢复平整。我盯着她的背影看，红色在一片纯白里像团温暖的火，不管走多远，只要看见那抹红，就知道她在前面等着我。​

那天的雪下了很久，直到傍晚才停。回家时妈妈的外套肩上沾了不少雪，我踮着脚想帮她拍掉，她笑着把我抱起来，让我靠在她的肩头。我能闻到她外套上淡淡的毛线香，混着雪后清新的空气，还有她身上熟悉的肥皂味。那一刻的温暖，像雪地里的那抹红，深深印在了记忆里，后来不管过了多少年，只要想起冬天的雪，就会想起那个跟着妈妈踩雪的下午，想起她红色的针织外套，和手心传来的、能驱散所有寒冷的温度。​

如今再想起那个冬天，很多细节已经模糊，比如那天我们具体去了哪里，又说了些什么话，但那道被雪覆盖的围墙，还有妈妈红色外套的模样，却清晰得仿佛就发生在昨天。原来有些瞬间，会因为一场罕见的雪、一件温暖的外套，变成心底永远的小太阳，哪怕后来再也没见过广东下雪，想起时，还是会觉得暖融融的。