爱，是如此美丽

坐在光阴的任何场景中，只要我愿意，只要我随意地去翻阅，都可以牵扯出一些心情的故事。它们啊，就那么一段一段地搁置着，看似疏离，却在接近的每个句点里，都可以寻到其中有隐约的联系。

一再放任自己，将与你有关的一切都写在我的掌心里，写水边瑟瑟枯萎的树木，写天空肆意来去的云朵，写屋檐上一枚含泪的霜露，写静夜里一壶清贫的月色，写南方被风声剪落的故事，唯独，一个爱字在文字里缄默，你若知我，便会懂得。

每个人的心里，都有一个与你签订了灵魂契约的人，适合不言不语时静静想念，也可以冷暖悲喜随时打扰，任何时候，她都会回应你宠溺与包容的微笑，让你，一低眉，眼里就开出大片的美好。

陌上秋霜，指间寒凉，我在星辉下写好的字，如花儿别在衣襟，有淡淡的香。月下泼墨，秋水温良，我用八千里风月供养的骨骼，只为，篆刻你的模样。

那些，还能沿着黑夜娓娓道来的心绪，只有在月色静好时才能合拢成句子，像两颗温暖相依的心灵，没有桃花流水的隐喻，没有天辽地阔的距离，只将某一年一见如故的情意用文字的方式倾诉，而后，在光阴的水纹里念着一个名字缓缓老去。

那些内心里不断奔涌的执念，总是要在黑夜之中得以全部释放，因为知道，唯有夜色才能羽化一些彷徨和忧伤。让岁月里沉浮的渴望一点一点地凝聚，直到，凝聚成微笑的力量，一如，心生明月，物我两忘。

我们不必询问风的来处，因为，没有谁可以追溯到风的源头从而挽留住风的脚步。我们，可以安静地做好自己，用一种芬芳的热情开出生命鲜活的温度，唯有，自己能够掌控的精彩才是用心泼墨出的最好颜色。

我在文字的时光里如一枚枯叶蝶，静静地等花开，等风来，等灰色的苍穹幻化成蔚蓝，不知不觉中，韶华，已如天色欲晚。或许，多美的花儿，都避不开凋零的命运，然而凋零，又何尝不是一种身心俱净的安然。

有些时候，看似曾经对某些事物很动容，临了，总归还是要城门落锁。就好比少年不经事时读到的所谓尘缘，每一天都斩钉截铁地告诉自己，这应该就是一生中的最爱，结果，经不住尘埃的一再掩埋，终究是渐行渐远渐无书。

秋风越来越薄，烟火越来越浓，所有的日子都像是被洗净了又晒干，还努力保持原来的样子。如一个忙碌的人，心底的空间早已装不下远方，但是，总希望手心里的温暖似一枚浅浅的月光，可以沉淀为一份安详，被岁月严谨的护藏。

一个人永远无法理解另一个人内心的孤独，那是一种从内到外的孤独感，没有一个清晰的脉络，只在心的阡陌上横七竖八的陈列，像久未打扫的房间，堆了厚厚的一层尘埃，她折来一节芦苇开始在尘埃上写字，每一个字都写得缠绵悱恻，却终究无法封存入骨，只能任其随风而逝。

有些心事，落在夜里，被秋风反复的揣测，像一杯续了又续的茶，最后，水微凉，茶清瘦，一切都淡而无味。又像是，思虑的眼神隔着光阴对着暮年一次一次地回望，来时的路，满是层层叠叠的雾障，迷路的心，再也回不到爱的原乡。

太多的时候，我们将情绪藏入黑夜，面对琐碎，选择不动声色的忘记，只是，那些来过的痕迹，一如既往地清晰，像一朵开在风中的花，孤觉而执意。

听窗外绵延不绝的雨声，感受夜晚无措的寒凉，冷暖人生，读悲喜的故事，一字一句都写满了思量。我们，不要责怪季节清冷，也不要埋怨故事太长，因为故事终将告诉我们，岁月最先教会你的那个词，一定是微笑着原谅。

清冷的雨，终于用冷漠的长袖打湿了蝴蝶的翅膀，那掌管着爱情的精灵们再也无法奔走相告，关于，那年在花开小令里书写的记忆，是如何的细碎且美好？而我们，又在夜以继日的安静里错失了多少情深？

我希望，霜降不只是封存了秋天的故事，它一定会将一些片段留给西风，等到冬雪初临时围炉倾听，那些随风舞动的声音，是一个人与岁月之间温暖的长情。

月光饱满的夜，依旧用文字渲染心绪。多少红尘中的守望在墨花飞处旖旎，在秋叶飘零的渡口温一盏茶香等你。纵使，爱的故事写不出一个完整的结局。纵使，风月静好也只是一场遥不可及。但是我相信，那些藏于文字里的心事，一定会被你反复读取，又深深铭记，爱，是如此美丽。